# GOODBYE!

2010-05-22T14:44:00.001-07:00

Así son las cosas.

2009-11-23T12:42:00.000-08:00

Y así, las personas podemos perdernos y alejarnos y salir de escena sin que nadie se de cuenta.
Me alegra que no sea el caso.
Hola, gente. Tanto tiempo. No quiero contar la historia de nuevo -porque sí, mucha gente ha venido a preguntarme "¿Qué onda tu computador?"- Así que no lo haré. Sólo les diré, queridisima gente, que mi computador aún no se escapa de las garras del Mal, sigue ahí, tirado en un rincón de mi pieza. Sólo les aviso de que estoy viva, y les agradezco su atención.

FIN (:

La (des)inspirada vida de Franz y la cantina que lo sacó del abismo.

2009-07-23T17:48:00.000-07:00

Tal afición es la que lleva al desmotivado a pasar sus noches en la cantina del pueblo. Asiste cada tarde del año y pide lo de siempre. A veces, en sus peores días, se sienta en la barra y le comenta al cantinero sobre sus problemas de inspiración. En los mejores, pide un café, encuentra espacio en la mente de algún nuevo personaje y se acomoda junto a la ventana, dejando que el compás de sus palabras se libere.

Aquella tarde, Helmut comprendió instantáneamente que el escritor necesitaba un buen café para permanecer toda la noche en pie. Si bien Franz se acercó a la barra, fue sólo para saludar al cantinero y esperar que éste adivinara su pedido.

Y es que aquel asiento junto a la ventana siempre estaba vacío, como esperando que Franz se sentara ahí e inventase alguna historia. En cuanto se sentó, sacó su libreta del bolso que acarreaba a todas partes, y comenzó a escribir. Esta vez la trama se desarrollaba en un país lejano que, realmente, aún no localizaba.

El café llegó a la mesa de Franz unos minutos después, junto con unos comentarios de Helmut sobre un tipo que no sabía hacer nada más que ocupar el teléfono de la taberna para llamar a su esposa que había viajado a Francia hace un par de meses en búsqueda de trabajo. “Un caso perdido”-anunció antes de marcharse.

***

Yeah, algo así como un cuento, que aún no termino ni pienso terminar hoy :B
Por lo menos, me alegra muchísimo el hecho de que me vuelvan a gustar las cosas que escribo es reconfortante. En fin, no hay mucho que decir esta vez.
Nanda. (:
AAAAAH! Por cierto, estoy harta del nombre de mi blog. Encontraré un nombre decente y lo cambiaré.

Soy un monstruo dentro de una caja de zapatos~

2009-07-12T14:08:00.000-07:00

Dudo que alguien lea esto, pero de todas formas~
No sé que ocurre en mi mente, no sé que me pasa que hace una semana o un tanto más/menos no puedo hacer más de una oración. :C

Me da... nosequé.

Pero quiero escribir, podría, no se meocurrenada~
Tengo unas teorías, pero son...poco p r o b a b l e s xD. Como que ahora, que fotografío más que antes, mi mente o loquesea no me deja escribir, en venganza .__. xD; o que ... hace mucho frio y las neuronas se congelan (?) Y así podría seguir durante mucho rato D: EEEEEN FIN.
Lo superaré. Pronto. Lo sé ;_______;.
~~Y esta es la constancia de que Nanda se hace responsable de su falta de inspiración.~~
PD: Coloco la imagen porque...es colorida y me gusta mucho xD Además, ahora que ese audífono está defectuoso, continuará su carrera siendo modelo de mis fotos (:
*
Edición: Wow, finalmente, logré escribir algo hace tres días. Cuando lo termine, prometo subirlo. (igual está en mi tumblr supermegahiperescondido)
En fin, menos mal que pude escribir algo de nuevo, temía que este blog se convirtiese en una bitácora de mi perdición, así como también temía tener que pasar todas las vacaciones de invierno frente al computador, centrada en el cada vez más putrefacto msn, o cosas así que no me hacen sentir bien.
Fernanda. (:

A ella no le gustan los dinosaurios.

2009-06-30T16:16:00.000-07:00

Hace tres días había terminado de leer el libro que había encontrado tirado en la calle, al lado de una hoja seca que no pudo pisar por tiempo. Le aburría completamente el hecho de tener que bajar todas esas escaleras una y otra vez. Tantas veces. Y es que nadie entendía que en veinticuatro peldaños podían caber perfectamente doce tractores rojos, y eso sí que sería útil, tener a la ciudad andando en tractores. Rojos. Sí, porque esa estación de metro era lo más aburrido del mundo y en invierno no había nadie que le quitara el sueño. Y nadie, tan Don Nadie que era él. Corría. Todo porque había estado cinco minutos más de lo debido acostada, con la cabeza contra la almohada. Se sentía como una nube; todo era tan caótico mirado desde ahí. Y la mirada llena de magia. Fuerte. Odiaba esa palabra y la magia disipaba. Pretender, entonces, no servía. No porque la última palabra inútil cayó en tu mente deberías sentirte feliz. Terminaba el escalón veinticuatroavo y observaba a la gente de siempre. De siempre. Ese siempre que duraba una o dos semanas porque la memoria se le acababa, y ya nada de originalidad le quedaba a esa mente tan apócrifa. Ya no gastaba el tiempo maldiciendo, pero le quedaban dos lápices de colores y le faltaba mina cero punto siete para el portaminas. Y nada podía dibujar con verde y celeste porque no combinaban y menos si la imaginación se le había ido en el vagón anterior.
-
Ni idea la razón del título, no sé nada y jshjkfnsksj. Me gusta escribir de vez en cuando de esa manera.
Qué estén bien, gente. C:

Otra visión de su desordenada y parafernálica mente de meláncolico esquema.

2009-06-26T15:31:00.000-07:00

Vince se acostó aquella noche con la asechadora sensación de que no podría dormir. Los segundos pasaban, suspendidos en el tiempo, sobre su mente. Comprendió entonces que la fragilidad de sus pensamientos se reducía al simple hecho de haber visto a Solstice, amablemente egoísta, observando las nubes con atención desde su ventana.

Observar el techo se presentaba como una opción claramente aburrida. Faltaban algunos minutos para la medianoche y en su modesto departamento todos dormían. Sabía que si iba al refrigerador por algo de comida se le haría más difícil dormir.

Esto de volver a vivir en su apartamento no le resultaba fácil: se había acostumbrado a las comodidades de la gran casa de su padre, que frecuentaba en el verano.

Esas vacaciones para Vincent habían sido las más cortas de su vida. Realmente disfrutaba pasar aquellas fechas con su padre y hermano mayor; mientras su madre lo llamase todos los días desde Londres –donde impartía clases de fotografía– no habría mayor problema.

Repentinamente, el nuevo año había llegado para Vince. Odiaba aquella rutina de pretender y pretender. Nada nuevo empezaba para él. Siempre se decía a si mismo que cuando algo rompiese la monotonía que lo perseguía cada día con más fuerza sería la persona más feliz del mundo y que haría una obra de arte en agradecimiento a la humanidad.

Era precisamente aquella imagen la que extrañamente no lograba sacar de su mente.

***

Principalmente se encuentra aquí porque mi amiga Luna quería conocer a Vince.

Es un extracto del primer capítulo de la historia que estoy escribiendo. A mi, personalmente, me gusta.

En fin, me duele la cabeza y creo que contraeré la gripe porcina pronto, mi hermano ya cayó D: Así que no creo que me falte mucho para unirme a la legión de los porcinos.

Saludos, gente, que estén bien & perdonen la inactividad~

Nanda.-

Basural.

2009-06-06T10:25:00.000-07:00

Desde que me me vi envuelto en aquel asqueroso y putrefacto ambiente, inquisidor de verdades, fui consumido por la hastiante y rancia fragancia del contenedor.
Basura. Ahora estabamos a la par.
Las ratas me sonreían, ya eramos amigos. Todos nosotros protagonistas de esta interminable perdición.
Marchitos, todos nosotros.
Hasta las ratas se sienten tristes.
Solos.

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Creación colectiva por: Javiera, Patricio, y Fernanda, en una linda -y aburrida- clase de lenguaje.
Hope you like it. 8D
EDIT: Hola, edito esto porque deseo presumir que ya tengo mi entrada para ir a ver a The Kooks *w*! Soy tan, tan feliz. Chao. C:

Apocalíptico Cielo.

2009-05-29T19:16:00.000-07:00

Aquellos sonidos inconexos del mar. El millar de inexplicables sensaciones que le producía poder contemplar el mar en su inmensidad y plenitud, o era que en aquel lugar las estrellas se observaban mucho mejor y con mayor admiración. Quizás no era nada de eso. Pero ella volvía todos los veranos a aquella casa tan alejada de la sociedad a la que estaba acostumbrada; ella volvía a encontrarse con el mismo mar de siempre y los mismos granos de arena.

Odiaba las excepciones, y esta no sería la primera que aceptaría. Despertó de su siesta habitual de la tarde, con una taza de chocolate caliente a su derecha, sobre el velador. Enseguida observó a su alrededor, buscando alguna señal de que se encontraba en el mismo lugar. Al obtener una respuesta satisfactoria, se dirigió a la ventana, abriéndola rápidamente, intentándo encontrar el mismo atardecer de siempre.
- ¡Parece el fin del mundo!-expresó con desdén.

No había luna, y sólo pudo observar el violento oleaje, al cielo y sus sueños distorsionados en un apocalíptico cielo.

***

Hola gente.
Extrañaba escribir acá. Mucho, y no saben cuanto intenté escribir algo...aceptable.
Ah... Saben? Envié dos cosas al concurso literario de mi colegio. Dientes de León y Copos de Nieve ~~[Oh, I'm so original to put titles!]~~ :B
Referente al texto, eh, no me convence del todo. Quizás alguna frase, quizás otra. Es que...tiene un trasfondo tan loco que no podría modificarlo y jksshdskd, no sé. Hoy estoy mal y escribo...bazofias de tal calibre. (Ah, aclaro, es el fragmento de algo más largo, por eso no se entiende, aparte xD)
Es raro sí, eso me gusta. Y, descubrí que es posible escribir sin escuchar alguna canción meramente instrumental, ~~porque esto lo escribí escuchando Nirvana,~~ ~~Alexisonfire, Weezer y Kaiser Chiefs~~ [~~ORDEN ALEATORIO~~].
En fin... NECESITO INSPIRACIÓN. Algo, algo. Lo encontraré.
Por mientras, sean compasivos con los bodrios que se escriben a las... doce de la noche de un viernes, cuando sabes que tienes que despertarte a las siete para ir a tu curso de inglés.
En cierta parte es bueno, acostumbro a escribir algo bueno después de algo malo. D:

Chao. C:

Cachivaches : Frenesí.

2009-05-06T20:22:00.001-07:00

Aquel día era la decimoquinta tarde de otoño. Caminaba rápidamente, buscando personajes detrás de cada una de las miradas con las que se cruzaba camino a su hogar.
Se preguntaba que sería aquello que conseguía tal frenesí en sus pensamientos, que sería aquello que no le permitía tocar el asfalto sin pensar que era una nube lo que la mantenía erguida.
Las palabras y los hechos parecían redactados sobre un cielo coloreado con los más puros tonos, dándole el sol un resplandor y centelleo únicos; un atisbo de magia iluminaba aquel día.
Sonreía a cuanta persona se le cruzaba.
Su vida siempre giraba en cámara lenta; en los días de lluvia se sentaba en el alféizar de la ventana tardes enteras sólo para ver a la gente pasar. Imaginaba llegar a conocer a estas personas y decirles que su caminar les parecía gracioso, atolondrado, interesante o cualquiera fuese su opinión. Porque ella sabía que se podía llegar a conocer mucho a una persona sólo por su manera de desplazarse por la ciudad.
Le agradaban especialmente los niños que parecían pasar por aquella calle tan concurrida desconectados del entorno, concentrándose tan sólo en soplar burbujas.
También le agradaban los hombres que lustraban zapatos, aquellos que escuchaban y comentaban con tanta paciencia y ánimo. Soñaba con ensuciar con barro sus botas negras sólo para contarle alguna historia a aquellos señores, pero parecía no tener ninguna.
Hasta ahora.
Tenía en su bolsillo la bolsa con cien gramos de chocolate que había comprado antes de que los acontecimientos cambiaran por completo aquella jornada.
- ¡Tome!-entregó rápidamente, casi en una centésima de segundo a una señora que vendía flores.
Continuó su camino, dejando atrás a las demás personas que intentaba analizar.
Las diseminadas nubes comenzaban a despejar el cielo, dando paso a la oscuridad, a las estrellas, a la luna. La gente le daba paso, observando su sonrisa y su apuro.
Corrió para alcanzarle.

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...De verdad, estoy a punto de entrar a uno de esos talleres literarios sólo para que me enseñen a escribir finales decentes. Lo necesito. Eh... Quiero hacer publicidad, ya que no tengo mucho que decir.
Visiten Escarcha en los Zapatos de la Jirafa.
Mi querido nuevo blog que uso cuando no quiero subir algo a este.
Nandiú; zyrafa.

PD: No sé como me levantaré mañana para ir al colegio. Son las 23:38, creo la inspiración llega tarde. Ñaa. Chao c:

Somos sombras.

2009-05-02T17:05:00.000-07:00

Nunca soplo respuestas. Como la nieve o La Caperucita Roja. Sólo somos sombras. Sabemos quienes son pero no conocemos sus nombres; o viceversa. Como una burbuja tornándose gris. Brillaba, volaría sobre una estrella fugaz.
Eso describía su perfecta decadencia.

Magenta.-
(Sólo como lo hemos temido)

***

(No escuchen) Les diré que ahora mismo, algo que llaman "inspiración" duerme, llamadla después. Estoy enojada, eso es lo que escribo cuando no puedo terminar lo que quiero.
Nandiú.

Copos de nieve.

2009-04-29T14:52:00.001-07:00

I: Mein retter, meine schneeflocke.

Se escondió detrás del árbol por la tarde, intentando buscar su sombra; buscando el lugar preciso para acomodarse y tejer. Tejería una bufanda blanca, la llenaría con todos los recuerdos, fotografías y esencias que tenía de la última vez que nevó en su ciudad, la primera vez que le siguió a casa. Cuando el vestía la larga chaqueta café y las botas que tanto le gustaron. Tenía entonces cinco años, mas recordaba a la perfección donde vivía el chico; cerca de la tienda de frutas y el pasadizo secreto donde jugaban con sus amigos.
Él era el chico que tocaba el acordeón por las tardes, para ganar dinero y comprarse una bufanda más bonita, más blanca que la del año anterior; pero siempre tenía una oscura.
Sabía que él cuidaba de un gato al que llamaba Sniég (O algún extraño nombre que comenzara con "s"), sabía que usaba un paraguas azul, que en realidad era de su hermana, que odiaba porque era muy frágil y con la nieve se rompía.
A veces lo miraba desde su ventana, a veces lo seguía cuando soplaba burbujas, a veces le gustaba observar como el chico jugaba con ellas.
Sabía que le gustaba cuando nevaba. Sabía que le gustaba sentir las gotas de lluvia cayendo sobre su cara, desordenando su brillante cabello. También sabía que todavía no tenía una bufanda.
Pero no sabía su nombre.

Cuando despertó esa mañana, cuando escuchó los copos de nieve caer por su ventana; supo que era hora de hablarle. Llevaba años siguiéndole, y sabía que el chico iría a tocar su acordeón al centro de la plaza, que él estaría ahí, con su música decorando la plaza.
Y ella también estaría ahí.

Terminó el último trago del té, observó al alrededor de su hogar, comprobando que no había nadie. Se levantó del asiento, abrió la puerta de entrada y salió a encontrarse con el grisáceo día, con las nubes cubriendo el cielo y la nieve apoderándose de todo, coloreando el frío paisaje de blanco.
Sus botas rojas no le dejarían caer, no se resbalaría en la nieve, correría, correría lo más rápido que pudiese. A medida que avanzaba, observaba como la gente, hombres y mujeres, sacaban de sus pórticos y puertas la nieve que no los dejaba avanzar. Sonrió ante esto, mientras corría.
Lo único que escuchaba era su acelerada respiración y sus pasos, buscaba entre las multitudes aquel pasadizo.
Ahí estaba.
Tocando aquella canción; parado sobre un monumento, con gente a su alrededor. Su cabello se desordenaba con el viento, pero seguía concentrándose en la melodía y sonriendo al público.
Esperó a que todos se marcharan, que todos los hombres con chaquetones oscuros y mujeres con sus hijos dejasen el dinero sobre el sombrero que el chico había puesto en el piso.
- ¡Un artista! Eso es lo que le hace falta a la ciudad, gracias, pequeño-le señalaba un hombre de gorra negra. El menor respondió con una sonrisa. Y se alejó caminando.
- ¡Hey!-gritó la chica-¡Espera!
Sus exclamaciones parecían ser las últimas hojas caídas del otoño.
Los copos de nieve caían sobre el rubio cabello del chico, quien los quitó mientras dirigía su mirada hasta la chica; abrió los ojos.
Esta extendió sus brazos y le entregó la blanca bufanda que había tejido esa mañana, rociada delicadamente con nieve.

***

Dioses, alguien que me enseñe a hacer finales decentes.
Y esta mañana chispeó, si bien no alcanzó a llover, estubo nublado y cumplo parte de mi promesa: escribir algo "bueno". Por lo menos a mi me gustó. Opinad ustedes. (:
¡Gracias por leer!
Fernanda.

She is Crimson.

2009-04-22T20:26:00.000-07:00

Se hacía llamar Crimson. Nadie en todo el pueblo le había hablado o posado para sus fotografías; pero todos sabían quién era. La conocían por sus brillantes ojos pardos, y su desordenado cabello corto. Dependiendo de la edad, le gritaban "¡Loca de la cámara!" -los menores- mientras los mayores le pedían, a gritos, que quitase su acosadora cámara de ellos.
- ¿Una foto? ¡Señor, usted, señora! ¿Una foto?
Les señalaba con su cámara, sonriente. Llevaba no más de un mes en aquel pueblo, sentada sobre la misma vereda, tan sólo esperando que alguien posase para sus fotografías, su fotografía perfecta.

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Ah...Sólo una descripción, creo. N o m e c o n v e n c e .
¡Crimson es IGUAL a la chica de la foto! xD; la encontré y fue como "¡Es ella!"
~Crimson es la gemela perdida de la chica de Melodía. (Ah, Aimée. Físicamente, se diferencian en que Aimée tiene el cabello largo) x)
¡Por cierto! Ah... Aquí solía estar una entrada larguísima, que me encanta y creo que es una de las mejores cosas que he escrito. Pero se veía demasiado ...largo. Así que si alguien está interesado en este tipo de relatos largos (Y 'Dientes de León' el que estaba aquí); pueden visitar mi nuevo blog dedicado SÓLO a eso. Click here (:
Hope you like it~

Gracias por leer.

Impresiones instantáneas (de Magenta)

2009-04-17T21:20:00.000-07:00

Y ahora me descubro observando el techo, mientras las sombras se adueñan de mi fría habitación. Las pinturas con infantiles ilustraciones parecen fantasmas, me aterran.
Me sentaré a esperar el invierno que nunca llegará, escucharé una lluvia inexistente caer por mi ventana. La escucharé llegar, me llevará con ella.
Caminaré inconsciente de mis pasos, soñaré lentamente sobre la nieve, y sólo los árboles sabrán de mi presencia.
Soñaré que tengo un arcoiris en mi bolsillo.
Me nacionalizaré marciana.

Magenta.

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Esto... Es de mi querido personaje Magenta (: (A quien, por cierto, dibujo en mis cuadernos todo el día con un pulpo de peluche en la cabeza). Si bien no es una obra maestra, no me desagrada del todo ._.U;; y es que no puedo escribir nada bueno, no sé por qué.
Cuando llueva, escribiré algo decente: ¡Lo prometo!
Fin.

Melodía.

2009-04-04T17:05:00.000-07:00

Solía recordar cada día de su vida con un color, una tonalidad, una gama, un matiz.
Gris.
Aquella fría mañana invernal había comenzado sin relojes ni apuros como de costumbre. El aroma de las rojas flores en su velador junto a la cama impregnó de cálidas emociones su rápido despertar. Abrió los ojos con una añoranza entre ellos, abrazó la almohada que la noche anterior la había cobijado en su soledad; cuando las notas del piano seguían sonado para ella. Sólo para ella.
Recordaba el viento chocando contra los árboles, diseminando las hojas otoñales.
Algo le hacía pensar que afuera ya era Invierno.
Junto a las flores se encontraba una antigua caja musical, que también servía como un hermoso joyero. Era de madera rojiza, con una pequeña ilustración, delicadamente pintada. Parecía una reliquia. Había sido un regalo. Cerró los ojos.
Recordaba su reacción.
- ¿Te gusta?
Giró la perilla y comenzó a sonar la melancólica melodía, lenta, emotiva. Cada una de las palabras nevaba, conforme el compás de la canción, las preguntas, las miradas. Giraban como un carrusel alrededor de su mente, le acechaban lenta pero acogedoramente, no querían hacerle daño.
La velocidad de la canción se apaciguaba sutilmente. Y de pronto, no habían sonidos.
La imagen del regalo envuelto se había desvanecido; la epifanía momentánea que el efímero recuerdo que había llegado a su alma era ahora parte de lo que sentía.
Se levantó, a un lado estaban sus zapatos y un largo abrigo que le serviría para caminar entre la niebla sin sentir tanto frío. Se peinó frente al espejo, sin querer cambiar las ondulaciones de su castaño cabello.
Tenía ojos pardos, increíblemente opacos aquella mañana.
Se colocó una bufanda alrededor de su cuello.
Sphinx, su gato, dormía aún. No quiso despertarle, por lo que caminó lentamente, evitando hacer el más mínimo ruido o sonido.
Afuera el ambiente no era diferente. Había mucha nieve, los edificios se habían tornado del color de ésta. Buscó su rostro entre la multitud, por las esquinas, detrás de las fuentes.
Suspiró, abrazando sus chaqueta, intentando escuchar esa melodía, una vez más…

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De conocimiento mundial es, que rara vez me siento totalmente "conforme" con algo de lo que escribo.
Esta vez me gustó. Conformidad no es una palabra que me guste. Espero que entiendan lo que digo. Y si no, lo siento, no sabría explicarlo.
En fin, amigos lectores, les agradezco muchísimo el hecho de leer -valga la redundancia- fin.

~~¡Wow! Acabo de hacer la correción ortográfica, y el único 'error' es el nombre del gato. ¡Felicidades, Nandiú!~~

Por favor, no vuelvas.

2009-03-27T16:17:00.001-07:00

- No me dejarías así… ¿Cierto?
- ¿Entonces qué? ¿Qué es lo que quieres?

Recordaba cada una de las palabras perfectamente. Eran dulces, delicadas, y llenas de mentira.
Para ese entonces, no había analizado las consecuencias. Siempre había pensado que si analizabas las situaciones y sus posteriores consecuencias toda la magia se perdería, y la vida sin magia no tenía sentido.
Entonces aprendió.
Debió haber imaginado que todas esas caminatas bajo la lluvia, los paisajes decorados con frondosos pinos y abetos, las llamadas, y las cartas sólo habían sido parte del juego; de la estúpida mentira momentánea que vivieron.
Se cuestionaba día a día lo que “Felicidad” era, sin atreverse a sacar alguna conclusión. Estaba asustada.
Ahora sólo tenía recuerdos, mitómanos recuerdos, que ella misma distorsionaba; era la única manera de ser feliz.
La imagen del sujeto alejándose en el tren le parecía brutalmente desoladora, era mejor recordarlo como un “Ya volverá", por más penoso que fuera cambiar una realidad tan radicalmente.
¿Te hace feliz ahora?
Solía escribir antes de que él se fuera, escribía en su diario, con una caligrafía alegre. Ahora las páginas de su diario eran simples garabatos llenos de manchas de tinta, sin un mísero acontecimiento que recordar.
Por la ventana, los relámpagos comenzaban a sonar en el cielo, y la lluvia no planeaba cesar.
No, no quería que regresase.
El ruido de la lluvia le había inspirado a terminar la última carta. La tenía en el último cajón del salón de estar, junto a un montón de papeles gastados e historias sin completar.

"Y, posdata: Por favor no vuelvas"

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Euh... No parece algo escrito por mí. ¿Cambio de estilo, quizás? No sé. Al principio me gustaba; ahora no sé. Estoy muy enferma, eso me ha dado tiempo para escribir varias cosas... ¡Nuevos experimentos!
Espero que les haya gustado lo de arriba. De todas formas; quiero escribir algo mejor. ~~No sé porqué me gusta ><~~
Nandiú.

Medianoche en la Avenida.

2009-03-19T16:21:00.000-07:00

La medianoche había llegado.
Cambiaba de pie, avanzaba lentamente, analizaba sus solitarios pasos. Veía edificios grises, antiguos, de estilo victoriano. Las estrellas brillaban más que ningún otro día, al igual que la luna, mas la avenida se mantenía extrañamente oscura. Por la calle no se divisaba ningún auto, se respiraba el melancólico aire, lleno de frio, y memorias pasadas. La tinta de la última carta aún parecía intacta, se revivía una y otra vez en su mente, se repetía, entraba en su mente, como un columpio que no terminaba nunca de sonar, de ir adelante y volver atrás.
Al fondo de la calle había un árbol de hojas secas y anaranjadas, rodeado de las ya caídas. A su alrededor, las luciérnagas alumbraban el árbol, giraban, formaban complejas figuras.
Había llegado al punto final.
Era inalcanzable, efímero e inmortal.